Интернет-журнал Республика Карелия

Исполненные страсти

Голосовать -13 | +47 +
Сергей Маркелов. Фото из личного архива автора

Сергей Маркелов. Фото из личного архива автора

 

 

И в этом образе цветном сиянье вижу,

Твою царапаю я спину

Ногтями, ломкими от соли,

Чтобы оставить линии крыла;

И в этом запахе морском тебя я слышу,

И среди сотен голосов

Лишь твой шарахается влажно,

Ко мне прильнув, сжимаясь от тепла.

 

Да растворим же в воздухе чужие мысли

И скупо отвернемся от грозы –

Нам дождь в лицо мокнет

Чернильным пеплом на бумагу,

Счастливых дней намоет красоту,

И, впитывая жизни влагу,

Мы улыбаться будем даже на ветру

Друг другу.

 

Вдвоем залезем на вершину моря

И спустимся на глубину горы,

Букеты звезд с небес сорвем и, споря

О том, с чего же начались миры,

Слоеной сладостью глаза умоем…

Как говорится, в радости и в горе!

Ведь мы лишь для забавы спорим,

Да ведь на то они и Мы.

 

***

 

Из саднящего сердца вытекают наружу

Пушистые комья растекшейся ваты

И тяжелыми красными кляксами

падают в грязную лужу...

Громыхают шаги, полыхают раскаты.

И в туманную слякоть

остывающий ужин

вкусовых ощущений меняет сонаты.

 

Ты же видишь меня

и зачем притворяешься зрячей,

и зачем себя хочешь обидеть?

 

Прикажи мне молчать, расскажи мне не видеть,

обмани мою память и мысли прикрой,

я умею любить — не могу ненавидеть,

я в объятьях твоих упраздняю покой

и ввожу в постоянство…

хрустящей щекой

обрамляю твое шелковистое пьянство...

 

Мне кажется, грусти нет…

остановиться... подумать...

 

Весна не похожа на зиму совсем,

а зачем ей искать себе пару?

Еще раз подумать

и больше ни грамма.

 

Мы не будем искать объяснений в снегу,

утонувшем в зеркальных отсветах неба.

Лишь тихонечко сложим ладошки в трубу,

чтоб увидеть.

Друг друга.

Под мраморной

известью

снега.

 

***

 

Капли пальцев стекают по мягкой, как шелк,
Зарешёченной теплыми ставнями ног,
Сшитой теплыми нитями рук...
Полыхающей волнами сочных изгибов спине.
Я дыханья не слышу
И не вижу,
Как хлопают крылья,
Я в тебе утопаю, как сахар в вине.

Растворяется кожа под хлыстами ударов,
Под бушующей пеной дыханья,
Под не вырванным стоном тепла твоего.
Размельчаются мысли –
Только шепот сознанья,
Замолкая, врывается
В растворенное настежь окно.

 

***

 

От страха ловил я декабрь в глазах,

Когда окунал его в темные лужи глазниц.

И яблоки глаз макал в розовый джем,

Сочащийся между белесых колен.

Сокрытиям алых двустиший из вен

Я губы пропитывал, падая ниц.

 

Просил, свернувшись

под вывихом окон:

Полюби меня сверху и сделай из рыбы добычу,

Распиши меня лаком и засохнуть оставь на балконе,

Чтобы так, чтобы махом на радужном склоне

Облезать я остался.

 

Обнажи мои рваные плечи,

Расставив гладкие ставни ног,

Зажми в них накрепко буйную голову,

Закрой мои речи, зажми мне рот,

Подобно взмаху, оставь меня стынуть

На стертой от пекла спине подоконника,

Никогда, слышишь, не давай мне вынуть

Из груди эти два истерзанных томика,

Что храню…

 

Влей мне в душу раскаленное олово —

Запою!

 

***

 

Зима.

Визжит и вьется.

Вокруг вульгарно вырывается,

Не говорит, не дышит

грудь —

молчит и кается.

 

С весенним лязганьем

и хрустом бисеринок снега

порой чихвостит сердце

звезды холодное сияние,

Словно поблескиванье одинокое

от света фонаря

осколка грязного стекла.

И одноглазо колупается

в запутанных

технических узорах

нервной системы,

словно электрик —

пытается настроить,

а ведь и половины

не понимает

в неясных схемах,

по которым,

стекая вниз, несутся капельки

теплой воды.

 

Тепло.

Спускается.

По водосточным трубам тела,

От чердаков и крыш

в подвалы —

ты прикасаешься.

 

...и если небо упадет —

поймаю.

И к звездам примотаю

парчовой нитью,

к дощатым уровням Вселенной,

узлов понавяжу,

чтобы стеклом прозрачным грело,

гвоздей я ржавых горсть

из досок тех

надергаю

и топорищем

обратно присобачу

те звезды,

что скрепят на сквозняке,

и солнца лампу

вкручу на двести ватт,

чтобы потело небо.

 

И пусть вселенная рассыплется кусками,

Мы будем все равно.

 

***

 

Она так любит, когда я в грязных джинсах

Хожу по дому, разбрасывая чувства по углам.

Она не знает, что я стираю с мылом,

Чтоб чистыми ладонями укутать страстный жар.

Она не слышит, как за окном сопение

Троллейбуса мешает по утрам.

Она лишь любит, когда губами мягкими

Лицо ее целую.

  • Понравилось.

    Голосовать - -2 | +7 +
    Р.
    23.5.2013 в 10:03
  • А «вершина моря»-это где?

    Голосовать - -1 | +1 +
    ?
    23.5.2013 в 10:19
  • Мой муж никогда не перестанет меня удивлять! Ну, что нужно сделать, чтобы в голову приходили такие яркие, сочные и завораживающие метафоры и сравнения? Если бы я курила, то уже на втором стихотворении нервно стояла бы в сторонке:) Для меня всегда было тайною за семью печатями — процесс создания стихотворного произведения: как это, почему, каким образом, откуда в конце концов..? А тут под самым моим носом творятся такие словесные и чувственные чудеса. Люблю.

    Голосовать - -5 | +8 +
    Валерия Маркелова
    23.5.2013 в 11:56
  • Спасибо. Понравилось. Особенно вот это:

    Хожу по дому, разбрасывая чувства по углам.

    Голосовать - -4 | +4 +
    Ирина
    23.5.2013 в 12:24
  • Полная [удалено]. [удалено], причём неграмотная и в стихосложении, и в образах, и просто в грамматике : «дождь мокнет»: НЕ мОкнет, а мАкнёт, наверное? и т.д.

    Миха, ваш комментарий изменен. Воздерживайтесь, пожалуйста, на форуме «Республики» от грубой лексики.

    Голосовать - -7 | +6 +
    Миха
    23.5.2013 в 13:06
  • А я с Михой согласен. Ни тени таланта не заметил у стихотворца.

    Голосовать - -2 | +4 +
    student
    24.5.2013 в 18:10
  • Всё как полагается:

    грудь – молчит и кается

    (что-то мне икается),

    публика ругается –

    в нервах колупается,

    автор улыбается –

    выглядеть старается,

    но – не получается…

    Пока – в лучшем случае черновик, а то и просто каша полнейшая, начиная с названия стихотворной подборки: «исполненные страсти» – подразумеваются какие-то конкретные страсти, исполненные автором, или стихи свои он считает исполненными страсти (наполненными, переполненными страстью), или к лирическим героям цикла эта характеристика относится… Сравнительно молодой возраст стихотворца позволяет надеяться, что при наличии такого богатого жизненного опыта (грузчик, курьер, корреспондент…) и при неустанной работе над словесным материалом душа его, несомненно наделённая поэтическими задатками, когда-нибудь да и подскажет ему те единственно верные слова, без которых не обойтись и которые и есть настоящая поэзия. Удачи!

    Голосовать - -1 | +4 +
    ded pavlo
    25.5.2013 в 08:31
  • Сергей, спасибо за то, что пишите стихи!

    Но, я признаюсь ничего почти не понял. Видно такой я бамбук — Пушкина отчасти понял, а Маркелова не дано понять (шутка).

    Возможно, мне просто чужд данный стиль, и я просто ленюсь попытаться вникнуть в Ваши стихи и узреть в них Ваш мир?! К стати — Ваш внутренний мир — это Ваш мир, и я на него не покушаюсь даже. Это мир видимо очень богат, но Вы ещё не научились переносить его на бумагу. Но у Вас всё ещё получиться — если Вы этого хотите. К тому же, у Вас столь преданный Вам спутник жизни, (завидую), с которым никакой путь не страшен. (Дай Бог Вам всего наилучшего).

    Сергей, я тоже только учусь, я в этом деле школьник, причём — хороший троечник (верю), от чего не оскорбитесь моей попыткой поделиться с Вами некими уже имеющимися у меня знаниями и заодно блеснуть своим «интеллектом» пред читателями Абзаца.

    Да, я ещё учусь, и «не могу я ямба о хорея, как со мной ни бейся отличить», НО, я понял, что для возможности развиваться, мне было просто необходимо понять следующее. — Я понял что:

    В музыке, например, есть семь нот, на которых строиться вся новая музыка, без которых, музыка не имеет продолжения. Оказывается и в Русской поэзии, образно говоря, есть СЕМЬ НОТ, фамилии которых — Пушкины, без которых поэзия не имеет продолжения. Говорят, даже — строфа из четырёх стихов с перекрёстной рифмой, своей жизнью обязана нашему великому отцу, нашему детородному органу из трёх букв, как назвал его один из известных комментаторов данного блога. А ведь и впрямь — детородный! И когда мы начинаем действовать вопреки некому светлому закону этих семи нот, мы оказываемся неизвестно где и зачем, лишь от злости называя свой «жанр» — «новым стилем», «новым голосом». То есть, (я хоть в химии ничего не знал и не знаю, но приведу данный пример, опираясь на эту науку), это как таблица Менделеева, в которой дай Бог, в ближайшие лет сто, появится в лучшем случае, один-два новые элемента. Но, даже если они появятся, то как правило за своё происхождению они будут обязаны таким элементам как водород, кислород и гелий.

    В общем, я понял, что литература — это тоже своеобразная природа. Природа, которая не обязывает нас себе подчиниться. Которой мы должны подчинить себя.

    Ещё раз спасибо! С Богом!

    Голосовать - -1 | +3 +
    Дмитрий Дианов
    25.5.2013 в 16:59
    • Спасибо, Дмитрий!

      Это вы правильно все — и про мир, и про ноты.

      Только у меня одно — ноты другие...

      Я ведь не претендую на поэзию нисколько — это так, выскакиевает, как есть. Как выше сказано, — "Полная [удалено]. [удалено]".

      Это, более того, и не поэзия даже. Поэзия, она умерла еще задолго до нас. Или переродлась, как и музыка.

      А за добрые слова спасибо! Потому что это — самое главное, для чего мы все тут и пишем. Остальное ведь — [удалено] полнейшая.

      Голосовать - -2 | +2 +
      Сергей Маркелов
      25.5.2013 в 22:00
  • Ну, Сергей, будет... не надо так расстраиваться и отрекаться от родства Аполлона. Я ведь не понаслышке знаю, что такое «критика»... К стати, в Абзаце редко когда встретишь именно — критику, по большей части это лишь скорые или заготовленные мнения.

    Попробуйте уделить своим стихам побольше времени. Мне вот сейчас кажется, что я своим стихам достаточно времени уделяю, но уже начинаю понимать, что и этого недостаточно...

    Пушкин, Онегина почти девять лет писал, более четырехсот строф составленные в определённой последовательности, это, если навскидку прикинуть — строфа в неделю... и это — Пушкин!!!

    Есенин, за первые восемь лет творческой жизни, написал тридцать стихотворений, но какие — "Поёт зима — аукает... ", или

    Выткался на озере алый свет зари.

    На бору со звонами плачут глухари.

    Плачет где-то иволга, схоронясь в дупло.

    Только мне не плачется — на душе светло.

    Голосовать - -2 | 0 +
    Дмитрий Дианов
    26.5.2013 в 00:34
    • Правда, не в критике дело.

      Что до нее — так это даже великолепно!

      То, что здесь, в Абзаце творится. Мы же с вами вроде психологической разгрузки: столько помощи людям оказываем. Представьте, пришел человек после трудного рабочего дня: злой, переполненный желчью, копотью и пылью, оставшейся от таких же, как он.

      Ему бы рюмку водки — так нет, вроде как неположено. В спортзал — не то. Он — прыг, сюда, а тут уже готова тебе «боксерская груша». Бей, пинай, грызи ее... Да что там смысл, человечность, душа?! Видел ли кто — душу эту? А разговоров зато сколько о том, чего и не видел, и не ощущал ни разу у себя даже, не то что у кого-то. И не до смыла тут уж, одно остается — выплескивать эти «скорые и заготовленные мнения», как вы сказали. Ну капни, так благо в нас великое. Только вот, обидно мне, что, кажется, мой кабинет психологической разгрузки все как-то популярностью не пользуется у местных нуждающихся.

      Мне ведь все в душу хочется, да поглубже. А некуда... Потому что почва вся засохшая, нашей же болтовней о семи нотах и как Пушкин «Евгения Онегина» сочинял...

      А у меня, правда, свои ноты — другие, новые, не Пушкинские. Без изящного слоя пыли на старенькой партитуре, без полустертых знаков. Но свои. И Пушкин, кстати, если бы так же размышлял, и теми семью нотами (Жуковскими да Вольтеровскими) пользовался, [удалено]мы бы с вами увидели, а не Онегина спустя годы.

      Вот пусть, действительно, кто-то благодаря нам Есенина увидит:

      И вспашу я черные щеки

      Нив твоих новой сохой;

      Золотой пролетит сорокой

      Урожай над твоей страной.

      Новый он сбросит жителям

      Крыл колосистых звон.

      И, как жерди златые, вытянет

      Солнце лучи на дол.

      Голосовать - -3 | +2 +
      26.5.2013 в 13:04
      Автор поста
      • Сергей, я абсолютно с вами согласен... но говоря о «семи нотах», я не говорил о надобности следовать неким догмам, наоборот...

        Просто, я раньше думал, что я «новый», и имею своё Я, и мне не надо ни у кого учиться, и я проложу новую дорогу сам, без чей-то помощи и т.д. Но всё оказалось намного сложнее чем я считал, а может и проще!

        Я Есенина больше Пушкина люблю, но только Пушкин помогает мне открываться. Я недавно стал знакомиться с творчеством Пушкина, и вдруг заметил, что мои стихи стали ровнее, и мысль выражать мне стало проще, и главное, — мне стало интересно писать. Мне не важно теперь, что будет дальше, меня стал больше радовать сам процесс работы, и это важно. Так неужели, это не моё — Я?!

        Я стал писать большими строфами и переставлять строки местами пытаясь уловить лучшее звучание, и этот стиль сам вытягивает из меня мысли и строки, так неужели я вор?!

        Я понял, что мне глупо пытаться выглядеть новым, и беспрестанно зависеть от желания быть независимым... То есть, видимо, рассуждая о семи нотах, я хотел сказать, что лишь благодаря этим нотам, я могу обрести — свободу!!! Пожалуй, оно так всегда и было и будет, просто очень много от нас самих зависит.

        Конечно, Сергей, это лишь мой опыт, и моё виденье...

        А насчёт критиков вы это здорово!!!!

        Голосовать - 0 | +1 +
        Дмитрий Дианов
        27.5.2013 в 01:08
  • а мне «обывателю» понравилось!...стихи, с интересными и неожиданными сравнениями, звучат современно, а фразы не затасканы!

    Голосовать - -3 | +4 +
    женя
    26.5.2013 в 10:35

Для того, чтобы высказать свое мнение, регистрация не требуется.
Но, по желанию, вы можете зарегистрироваться или или войти на сайт
через свой профиль в социальных сетях:

  • Ваше имя *
  • E-mail
  • Сайт
  • Текст мнения *



Мы в соцсетях
Лучшие