Интернет-журнал Республика Карелия

Жизнью маюсь

Дмитрий Дианов 26 августа 2013
Голосовать -11 | +43 +
Дмитрий Дианов. Фото из личного архива автора

Дмитрий Дианов. Фото из личного архива автора

Дмитрий Дианов, тракторист из села Кончезеро, представляет на «Республике» очередную подборку своих стихов. 

* * *

Ты  ушла  с  мечтой  отрадной
По  распутице  гулять.
Только  всяк  придёт  обратно
Мудрым  зверем  умирать.
Я  ж  остался  за  тетрадкой
Ждать  тебя  в  своём  миру.
Я  берёза  у  оградки:
Где  родился,  там  умру.

Я берёза-алкоголик,
Весь  разросся  в  шумный  крест;
Всё  сорю  листвой  на  столик:
Рядом  пташка  крошки  ест.
Выждав  женщины  паденье,
Не  могу  уйти  без  слов,
Как  луна  в  недоуменье
От  искусственных  цветов.

Мрачен  след  моей  души,
Низок  бред  моих  желаний.
Я  ж  как  все,  стремлюсь  к  тиши,
К  нимбу  лёгкому  признаний.
Чтобы  старь  моя  текла
В  заповедном  месте  Крыма,
Чтоб  божественна  была
Та,  что  будет  мной  любима…

Чтоб  всегда  её  волненья
Были  девственно  свежи.
И  чтоб  не  было  похмелья
От  вина  и  прочей  лжи.
И  на  райский  брег  сквозь  ветки
Я  сходил  с  горячих  гор
И  читал  в  златой  беседке
О  себе  газетный  вздор.

Да, томна  признаний  лира,
Горяча  признаний  плеть…
Так  скитался  я  по  миру,
Как  разбуженный  медведь.
Вдохновляет  лесть  дороги
На  признанья  лестный  стих:
Всяка  вещь  в  моей  берлоге
Полна  бесом  грёз  моих.

Коли  нету  в  этих  грёзах
Места  матушке  моей…
Нет  крещенского  мороза
И  волны  родных  полей.
И  на  праздник  троек  резвых
И  луны  глядящей  в  сад,
И  друзей  живых  и  трезвых
В  лобызаньях  своих  чад.

Я  нашёл  златую  жилу,
Чтоб  оставить  всё  как  есть.
Ведь  порой  от  грёз  и  жиру
Лишь  скуднее  наша  песнь.
Иль  входя  в  круги  иные,
Выждав  членство  как  диплом,
Мы  стихов  цветы  живые,
Обращаем  в  звонкий  лом?!

Шелестит  листва  тетрадкой…
Я  любовью  стар  и  млад…
Там,  за  яркою  оградкой,
Лжёт  салютом  томный  град.
Я  устал  с  мечтой  отрадной
По  распутице  гулять…
Я  ползу  к  тебе  обратно,
Мудрым  зверем  умирать.

* * *

Зря  читал  стихи  девчонке,
Зря  слезливо  горлопанил…
Что  творишь,  больная  пчёлка,
На  искусственном  тюльпане?!

Зря  спешил  стихом  волнистым
Неживое  сердце  ранить…
Что  расскажешь,  шмель  басистый,
Об  искусственной  герани!

Зря  поют  хмельные  птицы
Возле  шумных  автострад,
Где  когда-то  для  девицы
Цвёл  записочками  сад.

Зря  пропел  поэму  маме:
Ей  как  будто  всё  равно,
Лишь  помешкала  очами
И  пролила  взгляд  в  окно;

Похвалила,  сделав  больно;
Отвлеклась на  свой  манер…
Видно,  вспомнила  невольно
Страшный  фильм  про  «Англетер»…

* * *

Никогда  я  не  умел  беречь
Ни  денег, ни  здоровья, ни  надежды.
Осталась  только  золото  невежды,
Воспоминаний  лиственная  речь,
Да  кое-что  из  строчек  и  одежды.

Холодной, вещей  дымкой  узнаваем;
Как  призрак,  застигая  и  браня,
Брожу  я,  сердце  голодом  храня:
На  долгий  час  потерян  липким  маем,
Навек  ошпарен  сыпью  сентября.

Но  щедростью  отмеченная  грань
Лишь  сберегла  меня  за  годы  эти:
Мне  неподдельно  рады  только  дети
И  на  портвейн  сшибающая  пьянь.
Оправданно  грущу  в  прощальном  свете.

И,  сторонясь  дорогой  гужевою,
Я  не  утратил  юности  огня.
И   что-то  не  утратило  меня
Даже  за  этой  жизнью  неживою,
Как  восходя  за  тучей  дождевою,
Святому  солнцу  не  утратить  дня.

* * *

Горит  последний  лист…
Мечтаний  песня  спета.
Теперь  я – «реалист»
И  ненавижу  лето.
И  впору  погрустить,
Да  не  осталось  грусти…
Последний  стих  сгорит:
Дымком  душок  испустит.
Ищу  для  света  мира
Красивых  новых  слов:
Меняет  струны  лира,
Как  шлюха  мужиков.
Ищу  я  новой  строчки;
Природы  новых  нот:
Но  соловей  в  лесочке
По-старому   поёт.
По-старому  дурачит
В  ночь  фонари  луна.
По-старому  заплачет
И  новая  струна.

* * *

Видать, я  повзрослел  за  треть-то  века:
Устал  я  в  ночь  чаёвничать  один.
Устал  я  видеть  в  женщине  богинь
И  так  хочу  увидеть  человека.
Эй, алкаши, вы  больше  мне  не  боги!
Эй, торгаши, вы  больше  мне  не  вши!
Сжигая  грани  пламенем  души,
К  вам  «человек»  восходит  из  тревоги.

И  вижу  я,  проснувшись  утром  свежим,
Как  я  вчера  себя  перехвалил,
И  этим  лишь  капризную  невежу
В  каждом  близком  сердце  разбудил.
Как  исходя  из  своего  уродства,
Из  своего  желанья  чушь  нести,
Искал  я  с  яркой  женщиной  знакомства,
Чтобы  себя  в  обидах  извести.
Как  насмешил  друзей  до  нервных  колик,
Пытаясь  им  заметить  наперёд,
Что  какой-то  сельский  алкоголик
Свою  жизнь  недаром  проживёт…
Я  мнил  себе,  что  я  иных  дороже,
Что  я  всему  ниспосланный  пиит,
И  как  седой  старик  на  смертном  ложе
Испуская  дух,  мне  говорит:
«Не  плачь,  веками  чернь  собой  прельщает
Всё  на  земле  гниющее  не  зря.
И  вами  сбывшись,  вас  за  всё  прощает,
Иисус  Христос  и  матушка  земля!».

Пусть  чья-то  сущность  алчностью  тошна.
Я  лишь  учусь  молчать  у  лип  цветущих,
Мне  эта  болтовня  глупцов   гниющих
Теперь  мила  как  кладбищ  тишина.
И  что  же  это  вновь?! Опять… о  боже!
Вновь  кто-то  мне  как  осень  говорит,
Что  я  на  сей  земле  иных  дороже,
Что  я  всему  ниспосланный  пиит.
Нет! Нет! Нет!
Я  всё  же  повзрослел  за  треть-то  века:
Устал  я  чистить  ягоды  один,
Устал  я  видеть  в  женщине  богинь,
И  так  хочу  увидеть  человека…

* * *

Ты  хорошая… очень  хорошая!
Нежный  ветер  моих  сонных  нив.
Лишь тобою  щадит  меня  прошлое.
Лишь  тобой  я  отчаянно  жив.

Ты  не  плачь, не  молчи, Бога  ради!..
Вот опять,  посмотрев  на  часы,
Ты  раздула  капризные  пряди,
Моргнув  тёплой  влагой  весны!

Время  любит  тебя  и  меняет.
Ты  уже  и  супруга,  и  мать.
Вновь  на  грешную  мысль  обрекает
Твоя  лирная, стройная  стать.

Понимаю! Не  тот  я! Не  вышел!
Я  как  страшный  ботаник  без  рук,
Но  поверь,  я  совсем  не обижен,
Что  тебе  я  не  меньше  чем  друг.

Как  любви  журавлиную  стаю
Проводи  меня  поздней  слезой.
Я  ни  с  кем  так  прощаться  не  стану,
Как  в  молчанье  прощаюсь  с  тобой.

Ты  хорошая…  очень  хорошая!
Где  бы  мне  ни  пришлось  умереть,
Лишь  тобою  хранит  меня  прошлое,
О  котором  так  хочется  спеть!

* * *

Если  в  страшной  вести  на  селе,
Ты,  обомлев,  расслышишь  моё  имя:
Не  говори  ты  плохо обо  мне:
Да  не  гордись, что  мной  была  любима.

Не  славь  меня  за  лысину  и  пузо,
Не  плюй  в  меня  за  счастье  слыть  иным.
Пойми — ты  не  была  моею  музой,
Но  стать  могла  спасением  моим.

Прости  за  всё, что  было  не  любовью,
За  всё, о  чём  давно  забыть  пора.
Коль  повстречав,  не  поведу  и  бровью,
И  это  будет  жизнь,  а не  игра.

Прости  меня  за  робость  и  сомненья,
За  то, что  я  век  нищ  и  не  женат,
За  то, что  боль  ошибок  и  утрат
Пленила  меня  влагой  вдохновенья.

Но  что-то  никогда  не  станет  прахом,
И  каюсь   я  в  закате  чьих-то  дней:
Я  всех  любил  лишь  драгоценным  страхом;
Я  был  блажен  лишь  робостью  своей.

Всех   манит  нас  порочности  разгул…
Нет, я  тебя  ни в  чём  не  уличаю…
Я  сам  ушёл  в  себя  от  лишних  дум
Чтоб  этот  мир  прочувствовать  печалью.

Прости  меня  за  милые  конфузы.
Прости  меня  за  право  быть  другим.
За  то, что  не  была  моею  музой,
Но  стать  могла  спасением  моим.

Гордыня

Зовёт  меня  в  дорогу  утро,
Бьют  сердца  хриплые  часы.
Вином  крещённая  я  утварь
Ветров  скорбящих  по  Руси.

Вино  души  откроет  ставни
И  всё   мне  свойски  между  строк:
Кидает  бог  под  косу  камни,
Чтоб  свою  песню  спел  брусок.

Да  только  грешник  я  угрюмый:
Тяну  гордыней  песнь  свою:
Кидает  бес  больные  думы
На  память  чуткую  мою.
И,  злобой  дремля,  грязь  родную,
Как  ветер,  я  стаканом  пил.
Я  косу  грёз  своих  златую
О  хладный  ветер  затупил.

Я  бью  руками  ветра  стены:
Под  ноги  сыплется  стекло
И  страшной  явью  кровь  из  вены
Струится  в  грязное  ведро.

Вот  дворник,  что  листву  сметая,
Под  ноги  смотрит  словно  вдаль.
В  его  руках  метла  святая…
Метла  простая  как  Грааль.

О  люди, стыдно  мне  и  скверно.
О  боже  праведный, прости…
Я  просто  вызвался  смиренно
Грех   пьянства  истинно  нести.

Я  сам  себе  на  всё  ответил.
Я  сам  с  себя  за  всё  спросил.
А  вам  о  вас  расскажет  ветер,
Смердящий  мною  по  Руси.

Июнь – август,  2013
Кончезеро

  • Всё есть в стихах, кроме нарочитой манерности. И это хорошо. Спасибо!

    Голосовать - -3 | +9 +
    Леонид Вертель
    26.8.2013 в 09:54
  • Все это очень мило и трогательно. И чувство живое кое-где и неглупое. Но много невнятного, а работы со стихом вообще не видно. Местами кажется, что из запоя всё-таки автор еще не вышел. Извините за шпильку, но уж очень смешная подводка к стихам или как это называется. Вот был раньше такой пародист Иванов. Он бы мимо этих стихов и вообще «метлы святой как Грааль» (пунктуация авторская) не прошел.

    Голосовать - -3 | +5 +
    Румяный критик
    26.8.2013 в 17:27
  • Спасибо за «шпильку», а то, я уже подумал, что меня вообще никто ругать не будет... аж испугался! аж заскучал!

    Поверьте, мне в этот раз не очень-то и хочется отзываться на комментарии, и я даже обещал смолчать, но, мне думается, что если я смолчу, это будет ещё более неуважительно к читателю.

    А понял, что если я смолчу, то это буду вроде как и не я, а мне ведь уже даже не 30 лет.... то есть, самое время быть самим собой.

    Я думаю, что более опытный читатель различит, что я уделил этим стихам должное время, несмотря на сроки. То есть, опытный человек понимает, что чем проще и легче выглядит и читается стих, то тем больше, как правило, он отнял времени и сил. Труднее писать — легче читать. Я с этим и у Пушкина в «Браться разбойники» сталкивался, и у Достоевского в «Униженные и оскорблённые». Особенно у второго, текст порой настолько ровен, красив и гладок, что начинает казаться, что этот текст сам появился на бумаге, или что, именно в этот момент у Фёдора Михайловича, назревал очередной приступ эпилепсии....

    А что касается, строки «Метла простая как Грааль», то это, пожалуй, лучшая строка в моей жизни. Просто, дабы понять её, необходимо что-то пройти в жизни, преодолеть, и по-новому на многое взглянуть. Я бы объяснил вам по-подробнее коли вы ещё этого понять не в силах, но умные люди говорят, что объяснятся в подобных случаях не стоит. Проще сказать — комментарии излишни!

    А вообще — спасибо всем!!!

    Голосовать - -2 | +5 +
    Дмитрий Дианов
    26.8.2013 в 18:10
  • Есть, есть работа над этими строками и большая работа... Заметно. Спасибо, Дмитрий !

    Голосовать - -3 | +5 +
    Н.В.
    26.8.2013 в 18:26
  • Работы не заметил. По-прежнему заунывно. Пора бы сменить пластинку.

    Голосовать - -4 | +5 +
    student
    26.8.2013 в 21:35
  • Уважаемый Дмитрий!

    Еще раз убедился, что настоящие стихи пишут не агрономы-рабочие-шофера-академики, а поэты.Этот дар с профессией не связан.И дается неспроста.И не в награду или для денег, а как обязанность, что ли, перед другими, крест, который нести надо.

    То, что слегка подражательно, не страшно — ведь и кумир Ваш Клюеву

    поначалу подражал.И поэзия — труд тяжелейший, не всем его совершить удается -"пресволочнейшая штуковина"!

    Сил Вам и удачи.

    С уважением.

    Голосовать - -1 | +6 +
    Марков
    26.8.2013 в 22:19
  • а что, интереснее, чем прошлое, я не настолько жестокий критик, чтобы ловить на мелочах, да и вообще — а может лучше почитаю дианова, чем срач фукса с тюковым? или неправ? один злится на баб, другой злится на первого, а тут плохо ли, хорошо ли — а другое, и это интереснее

    Голосовать - -1 | +1 +
    сам пытаюсь
    28.8.2013 в 00:02
  • хорошие стихи

    Голосовать - -1 | +3 +
    пантелеев
    28.8.2013 в 21:22
  • Дима, а я петрозаводчанин..Почитал, подумал....Пора и мне выходить из запоя... Судьбинушка у меня полегче, чем у тебя (извини за фамильярность), но думаю не обидишься, я чуть-чуть тебя постарше, да и тоже свой(-е, — ю) Грааль осмысливаю.. Дак вот полегче, но мне от этого не легче....Спасибо, за строки, так же думаю иногда...но в словесах не выражаю...чай заехать к тебе в Кончезеро — помыслить, да с умных человеком побеседовать?))))....Спасибо...Признателен!

    Голосовать - 0 | +3 +
    посетитель Габрозеро
    29.8.2013 в 18:01
  • Да заходи конечно! Чем богаты тем и рады!

    Правда, сразу предупреждаю — я пить не буду! Я уже три года не пью. Не знаю, за что администраторы-модераторы меня так любят?!. каждый раз плюнуть рады.... лучше бы ошибки исправляли, чай деньги получают немалые....

    Так что, заходи, чаю попьём; погуляем по лесу; прошлое по-доброму помянём, да опытом поделимся.... а пить мне не надо. Если б я тогда, три года назад, не остановился, меня бы не было уже, пожалуй. Уж так меня скрутило.... ужас, вспомнить страшно.... А вот, курить, я бросить никак не могу!

    Спасибо всем!

    Голосовать - 0 | +5 +
    Дмитрий Дианов
    30.8.2013 в 00:54
  • ДМИТРИЙ ! ЕСЛИ Б КТО-НИБУДЬ В КАРЕЛИИ ТАК БЫ ВЕЛИКОЛЕПНО ПИСАЛ, ВЫХОДЯ ИЗ ЗАПОЯ ...... !!!!

    АУ-УУУУУ! ГДЕ ВЫ В СТУДЁНОЙ ГЛУШИ И ТЁПЛЫХ ГОРОДСКИХ ОФИСАХ ? ЛИРА ВАШИМИ РУКАМИ, УВЫ, ТАК НЕ ВЛАДЕЕТ !!!!

    А, МОЖЕТ, ВАМ НЕ ДАНО ?

    И НЕ ТРОГАЙТЕ ЭТО ЧИСТОЕ ПОЭТИЧЕСКОЕ САМОРОДНОЕ ЧУДО, ВОРОТИЛЫ ВЫСОКОГО ИСКУССТВА.

    НЕ ГУБИТЕ ВЫ ЕГО СВОИМ ПСЕВДОПРОФЕССИОНАЛЬНЫМ УКАЗУЮЩИМ ПЕРСТОМ !

    ПУСТЬ МНОГО ГРУСТИ, МАЛО СВЕТА, НО СТИХИ-ТО НАСТОЯЩИЕ !

    ИСКРЕННЕЕ СПАСИБО, ДМИТРИЙ,

    ПИШИТЕ !

    Голосовать - 0 | +3 +
    БЭТМАН
    2.9.2013 в 20:10
  • Я вот, всё мечтаю в каких-нибудь заповедных местах побывать, а сегодня оказалось, что я в Кончезере-то, ещё не всё облазил. Я сегодня решил порыбачить на спиннинг с берега, завёл свой велосипед и поехал в старый конец села. Доехал до моста, за мостом свернул направо и побрёл вдоль берега, в поисках удобного мостка. Дядя мне сказал, что надо пройти чуть дальше, того места, где раньше стояло здание Биофака (сгорело в 199...), и там будет хороший мосток. Я так и сделал, и в итоге забрёл туда, где за все годы своей жизни ни разу не был. Первым делом, я наткнулся на старое-старое двухэтажное здание, оно очень старое, но ещё даже стёкла целые, и по всему видно, что это здание ещё в ходу. Возле этого дома, растут пышные деревья, а лучи заходящего солнца придали всему этому виду какую-то сказочную картину, и я словно очутился в прошлом, в том времени когда я ещё даже не родился. Со мной такие приступы часто бывают, я даже телом чувствую это сладкое прикосновение тайны, прошлого, и это чувство сродни оргазму.... «Очнувшись», я прокатился чуть дальше, за углом, я обнаружил дверь этого старого дома на которой висел замок (вроде), и на стене возле двери, я увидел белую, каменную памятную доску, на которой прочёл примерно следующее, «В этом здании, с 1924 — ...... находилась Биологическая лаборатория, под руководством, Лауреата Ленинской премии, академика Порфирьева .... Первое научное учреждение Карелии» Во как! А я и не знал,... стыдно...столько лет живу здесь, и не знал. От угла этого старого дома, начиналась старая длинная дорожка, улица, возле которой стоят два старых барака, с заколоченными окнами, о существовании коих я тоже не знал. Было видно, что в этих бараках кто-то ещё появляется, потому, что возле них цветут пышные георгины и растут ухоженные яблони с яблоками, и никого рядом нет. Я и впрямь, словно оказался в прошлом. Я спустился на мостик и стал рыбачить, озеро было зеркальным. От всех этих впечатлений, я как правило загрустил, а тут ещё словно по заказу, в каком-то доме на другом берегу, заиграла гармошка.... Утешил я себя только одним: — всё это, теперь навеки со мной!!! Навеки!!!

    О извините, надо было в дневник это записать. Но я просто хотел рассказать о той памятной доске на стене здания....

    Голосовать - 0 | +1 +
    Дмитрий Дианов
    4.9.2013 в 00:45
  • Да и проза у вас хорошая, Дмитрий. Свое видение.

    Голосовать - 0 | 0 +
    ттг
    4.9.2013 в 15:42
  • Извиняюсь, Дмитрий, что не откликнулся сразу, но был повязан другими неотложными делами.

    «Заунывность» не самый смертельный грех. Борис Корнилов в своё время очень точно заметил: «Я пока ещё сентиментален / Оптимистам липовым назло…». Другое дело, что как-то «разнообразить репертуар» (не в ущерб содержанию!) и в самом деле неплохо бы: сколько ж можно играть на одной струне, даже если эта игра народу и нравится? Народу сейчас много чего якобы «нравится»: кому – душещипательные сериалы, кому – крутые боевики, кому – блатной шансон, кому – Бродский, а кому и порнуха…

    В этих стихах налицо прежняя бесшабашная откровенность, несомненный духовный рост, заметная работа над СЛОВОМ и… увы, тем более досадные некоторые «творческие срывы»… Но даже внешняя корявость и неказистость отдельных строк не заслоняют главного: поэт практически состоялся и «готов к употреблению». Так держать! Удачи!

    Голосовать - 0 | +1 +
    ded pavlo
    14.9.2013 в 03:33
  • «Дмитрий Дианов, тракторист из села Кончезеро, после запоев открывший в себе талант к стихосложению, представляет на «Республике» очередную подборку своих стихов».

    За подобные выкрутасы я морду набью...

    Голосовать - 0 | 0 +
    Дмитрий Дианов
    31.1.2014 в 22:18
  • Извините, — погорячился: Я хотел сказать не «морду набью», а «расцелую», — в любом случае, — честно!!!

    Голосовать - 0 | 0 +
    Дмитрий Дианов
    15.3.2014 в 16:46
  • Абзац, сколько можно уже? Где Сергеев?

    Голосовать - 0 | 0 +
    Миша
    14.11.2014 в 12:29

Для того, чтобы высказать свое мнение, регистрация не требуется.
Но, по желанию, вы можете зарегистрироваться или или войти на сайт
через свой профиль в социальных сетях:

  • Ваше имя *
  • E-mail
  • Сайт
  • Текст мнения *



Мы в соцсетях
Лучшие